"Es lag etwas in ihr von der Anmut eines jungen, wilden Tiers. Sie lag auf dem Bauch und hatte den Kopf nach links, zu Marthas Seite, geneigt. Ihr langes, braunes Haar, in diesem Zustand erst recht ein chaotisches Gebilde, eher ein Fell als eine Frisur, floss über die Schultern auf das taubengrau schimmernde Laken."

Eine junge Frau liegt auf einer Matratze in einer Gruft, zwischen den steinernen Särgen von Mary und Martha. Neapel, protestantisch-englischer Friedhof, Ende des zweiten Weltkriegs. Nein, bei diesem schmalen Roman, der gerade im Mitteldeutschen Verlag erschienen ist, handelt es nicht um einen historischen Roman. Vielleicht wäre romantisch das angemessene Adjektiv, oder altertümlich? Alexander Suckel, selbst Musikwissenschaftler und Opernregisseur, dirigiert uns an der Seite seines Helden Kruse in ein perfekt durchkomponiertes 190 Seiten langes Abenteuer. Wir können nur atemlos mitrennen und hören – den ersten Hinweis gibt bereits der Titel. Der Ausnahmepianist Dinu Lipatti dient jedoch nicht nur als musikalischer Leitfaden des Romans, es ist vor allem die gleichnamige Bar in Neapel, welche das Cover ziert und mich verzaubert.

Mit zehnjähriger Verspätung erhält Suckels Held Kruse ein Paket aus dem Nachlass seines verstorbenen Onkels. Gleichzeitig mit einem anonymem Brief. Der Briefschreiber droht ihm darin, er solle aus der Hinterlassenschaft keinerlei Nutzen ziehen. Soweit der Anfang des Romans. Kruse fährt von Halle nach Wittenberg, sucht die seit Jahren unverändert gebliebene ehemalige Künstleragentur auf und liest sich durch Geschäftsbücher der verstorbenen Agentin Mathilda Bebel – und kommt einem Verbrechen auf die Spur. Mathilda, eine dem Kirschlikör zugeneigte Dame, hatte sich vor fast einem halben Jahrhundert eines Liebhabers entledigen wollen, (davon hatte sie gleich zwei – und einer war der Onkel Kruses), aber den Falschen erwischt.

Kruse sammelt Hinweise und begibt sich, Lipattis Bach'sche B-Dur-Partita im Walkman (!), auf die Reise. Zunächst nach Zürich, wo er den reichen und recht seltsamen Sohn Mathildas trifft, welcher irgendwo im Chinesischen Meer dem Stamm eines kleinen Naturvolkes Totenmasken entwendet hat, in Cy Twomblys Bildern Botschaften entziffert und auch sonst in Rätseln spricht. Das ist alles flott und spritzig erzählt. Alexander Suckels Sprache passt zu seinem mondänen Figurenensemble und dessen morbiden Gepflogenheiten. Kruses Klavierschülerin Alina, eine pubertierende Schulschwänzerin, recherchiert daheim in Halle am Computer und berichtet ihrem Meister von jenem Naturvolk, einem Stamm;

"der eine besondere Form des Totenkultes praktizierte. Die Angehörigen dieses nun ausgestorbenen Volkes behielten ihre Toten monate-, mitunter jahrelang bei sich. Sie wurden nicht begraben oder verbrannt, sondern mumifiziert und in einer speziellen Hütte aufgebahrt. Eine solche Hütte war in jedem Dorf vorhanden. Familien, die ein Mitglied verloren, kochten täglich für den Gestorbenen, richteten seine Schlafstätte her, ließen junge Mädchen darin schlafen als Gespielinnen für den Dahingegangenen. (...) Die Masken schienen ein Medium sein, um mit den Toten in Kontakt bleiben zu können."

Die Geschichte um einen Mord in den siebziger Jahren führt Kruse von einer Zürcher Telefonzelle aus nach Neapel, wo er die junge Mathilda Ende des Zweiten Weltkrieges in ihrem Versteck auf dem Englischen Friedhof antrifft, betrachtet und sich einbringt in den Verlauf derselben...

Vom Verlag wird auf dem Backcover des Buches der "phantasmagorische Überschwang in den Traumsequenzen" gelobt – das halte ich für eine Fehldeutung. Dieser kleine Roman ist ein Buch, das Grenzen verwischt. Dessen Bilder hinübergleiten auf die dunkle Seite unserer Phantasie, ohne sie als Traum zu kennzeichnen, zu diffamieren. Der die Schlupflöcher der Zeit kennt, ihre schwarzen Ritzen – hier scheint Alfred Kubin auf, dort das Neapel Curzios Malapartes. Wie weit die Verstrickungen Mathildas zurückreichen und der Plot schließlich glücklich wie kunstvoll aufgelöst wird – blieb mir nebensächlich, ich hocke noch in der dunklen Abstellkammer der Bar Lipatti und lausche der zwanzigjährigen Mathilda mit dem verfilzten Haar, wie sie mit drei Männern einen Vertrag aushandelt.